Me siento abrazado
y es ahora el viento de muerto
quien golpea sobre mi.
¿Quien ha muerto?
¿Acaso quien escribe?
O acaso las palabras
(esas, las que habalabán de mi)
En algún lugar del sur
las ramas de los árboles arropan
e intentan picar lo que quedo de mí.
Gritar no tiene sentido.
La velocidad de la muerte asciende
mientras mis ojos levitan
siempre buscando...
Pol(a)nk
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